屋子里静得反常，我手上不停，拆了旧的绷带，清理，上药，缠上新的。
最后一个结刚打好，我抽手想走，手腕突然被攥住。
凉的。
我呼吸一滞，抬眼看他。
他垂着眼，目光落处不是我的手腕，而是我的眼睛下方。那地方大概青黑得没法看，毕竟这两天合眼的时间加起来不知道有没有三个时辰。
然后，松开了手。
就在我以为这诡异的沉默终于要结束的时候，他的手，那只刚被我缠好绷带、还带着药味的手，又抬了起来。
拇指的指腹，带着一层习武之人特有的薄茧，轻轻贴上了我的眼下。
就那么贴着，力道不重，甚至有点……迟疑？
那粗糙的触感清晰极了，混着没散尽的药味，熨在我最薄的那片皮肤上。
那片皮肤底下，是好多天前，在满城恶心的童谣和柳儿假惺惺的“规劝”里，在他的袖手旁观时，眼泪流经的地方。
我当时以为没人看见。
原来他看见了。
他看见了，然后现在，用这种方式提醒我，他看见了。
时间好像被拉长了，每一瞬都难熬。
我能感觉到自己血液冲上耳朵的声音，能感觉到他指腹的温度，甚至能闻到他指尖和我药膏混合的、说不清道不明的气味。
他终于开口，声音低哑，刮在寂静的空气里，“这段时间，辛苦你了。”
说完，手指移开了。
那一小块皮肤骤然暴露在空气里，凉意激得我微微一颤。可残留的触感却火烧火燎，顺着血脉往四肢百骸窜。
辛苦？
他知道什么辛苦？
他知道我那些“辛苦”里，有多少是对现状的无力，有多少是真实的恐惧和委屈，有多少是……因为他？
巨大的荒谬感和一种近乎崩溃的酸楚猛地攫住了我。
我死死咬住牙关，把喉头那点没出息的哽噎咽回去，猛地低下头，胡乱把东西扫进药箱。
扣锁的时候，手抖得厉害，对了好几次才扣上。我抱起箱子，转身就走，脚步快得差点带倒椅子。
“明天。”
他的声音从身后传来，又恢复了那种没有情绪的平稳，仿佛刚才那片刻的接触和低语都是我的错觉。
“戏演够了，去黑风坳。”
“嗯。”
我拉开门，一头扎进浓黑的夜色。寒风扑面，刀子一样刮在脸上，可脸上被他碰过的地方，依旧烫得惊人。
我站在廊下，夜风卷着远处模糊的更鼓声。抬手，用冰凉的手背狠狠蹭了蹭眼下。
蹭不掉。
我站在黑漆漆的院子里，算了算。
从上元灯会到现在，认识他，满打满算，也就几个月。
几个月。
短得不够认清街坊邻居，不够种熟一茬庄稼。
可就在这几个月里，这个人。
带我看过黄河的怒涛，听过文思阁的漏刻，在太极殿前和人撕咬，接过要命的圣旨，又在陇西这鬼地方，替我挨过一刀。
现在，他用这根替我挨过刀、还裹着我亲手缠的绷带的手指，抹了抹我好多天前干透的泪痕，跟我说，辛苦了。
杨广。
我念着这两个字，舌尖抵着牙齿，品不出滋味。
几个月，怎么就能把人一辈子该撞的南墙、该跳的火坑、该挨的刀子，都囫囵吞了一遍呢。
……
黑风坳这鬼地方，名字倒没起错。
夹在两山之间的坳地，入口隐蔽得像被山神随手捏了道缝。里面却别有洞天，几排依山而建的仓库，空气里飘着股皮毛、草药和金属混在一起的怪味。
我们演了这么多天废物，等的就是这一刻。
杨广的另一支卫队早已暗中控住了几个关键岗哨，我们几十号人悄无声息地摸进去，几乎没遇到像样的抵抗。宇文成都那憨子，一脚踹开主仓库大门时，那动静大得我心脏都跟着蹦了一下。
火把点亮，看清里面景象时，我倒抽一口凉气。
左边堆成小山的是鞣制好的上等皮子，带着北地特有的腥膻。右边是码放整齐的生铁锭，在火光下泛着幽冷的光。最要命的是角落里那些木箱，撬开一看，全是制式精良的弯刀、箭镞，还有些我认不出的、形制奇特的兵器。
“副使，你看这个！”宇文成都从一个上了锁的铁柜里掏出几本厚厚的账册，哗啦一下摊在满是灰尘的案上。
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